五月的天，婴儿的脸，说变就变。
可是，这次婴儿的脸却一直不变。
雨，一直下。
豆大的雨点像断了线的珠子不断地从半空中落下，在树叶中跳跃，在屋檐上跳跃，在流淌的青石条上跳跃……
石拱桥上，站着一个青衣人，一个怀抱着一把刀的人，一动不动地站在桥上。
刀尖是明晃晃的，锋利，可以抽刀断水。
不用说，这是一个冷酷的杀手。
冰冷的雨水已湿透了他的青衫，但他不觉得冷，反而有一种说不上感觉的燥热。
因为他的心，他的血脉，他的每一寸肌肤都在燃烧，熊熊地燃烧。
冰冷的雨水，如瀑泼洒在他的身上，却无法浇灭他的体内的热流。
街上冷清，几乎没有人愿意在这鬼雨天气中出门。
青衣人任凭雨水无情地打在身上，他的眼晴死死地盯着大街尽头。
这座
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